Oh, vous entendez ce bruit ? C’est le mélange harmonieux de la porcelaine qui s’éclate par terre, de quelqu’un qui griffe un tableau noir et d’un chat qui hurle à la mort dans la nuit. Vous savez ce que ça représente ?
Ma vie qui part en mille morceaux.
A cet instant précis, je peux vous dire que j’aurai aimé être une petite souris… Que dis-je, une microscopique amibe pour aller me terrer quelque part très loin d’ici et ne pas affronter la situation. Je ne suis pas d’un nature lâche, généralement je fais face et je m’en sors pas trop mal la plupart du temps. Mais là, la situation est autre. Comment vais-je bien pouvoir expliquer que je ne connais ces deux mecs ni d’Adam ni d’Eve, que je n’ai jamais été fiancée et surtout, surtout, que je ne me sens pas prête à recommencer la cérémonie ?
Tout ça sous le regard plus que soupçonneux de Jackson, mais ravi de Madame qui pense probablement tenir là une bonne raison pour éloigner son précieux petit chéri d’amour de moi. J’en vomirai si j’avais quelque chose dans le ventre afin de pouvoir mener à bien cette mission.
- Samantha, tu n’as pas quelque chose à me dire ? Me lance Jackson, les mains sur les hanches.
- Comme quoi exactement ?
Oups.
Mauvaise réponse.
Ses yeux brillent de colère, tandis que les deux zigotos ricanent, les bras croisés, assistant à mon agonie. C’est là que mon père entre en scène, suivi de ma mère, la maman la plus formidable du monde. Mon père est génial, c’est mon premier amour et c’est lui qui m’a offert Buck. Ça fait déjà de lui le meilleur des papas. Mais ma maman… Un phénomène ! Si je pouvais lui arriver ne serait-ce qu’à la cheville, je mourrai heureuse et fière.
Enfin, je pense ça jusqu’à ce qu’elle se jette dans les bras des deux inconnus pas si inconnus que ça du moins pour elle !
- Carl, Rick ! Mon dieu que vous êtes beaux les garçons !
- M’dame, c’est un plaisir, lance Carl (le brun), tandis que Rick (le blond), serre la main à mon père.
- Mais que faites-vous ici, les jumeaux ?
- On est venu voir Saminette, répond Rick
.
Et là, je me fige.
Saminette.
Ça me dit quelque chose. J’ai toujours eu horreur de ce surnom, et je me souviens que je me battais avec tous ceux qui m’appelaient comme ça, et ils n’étaient pas nombreux parce que j’avais fait du karaté quand j’étais petite. Soudain, ça fait tilt. Connexion de mes neurones, relecture de la base d’archivages des souvenirs refoulés dans le coin le plus sombre et le plus obscur de ma mémoire afin d’être oubliés, et vlan ! Grande claque dans ma gueule quand ça revient au triple galop, histoire de dire « ouais, j’attendais juste que tu ouvres cette petite porte derrière laquelle tu as entassé tous ces fragments de vie dont tu ne voulais plus jamais entendre parler ».
Les jumeaux de nos voisins, quand on habitait encore à Burtrum, près du Buck Lake, trou du cul du monde au fin fond du Minnesota.
On a déménagé quand j’avais huit ans, direction Manhattan parce que mon père avait décroché un job d’ingénieur informaticien dans une grande boite de Big Apple. La dernière fois que je les ai vu, les deux zouaves, ils étaient plus petits que moi et se disputaient pour me tenir la main quand on allait à l’école, ce à quoi je répondais quotidiennement que j’avais deux mains, une pour chaque. Tandis qu’ils se font tous la bise, se papouillent avec des « oh comme tu es grand » « z’avez pas changé, M’dame » « M’sieur, vous faites toujours vos niches à mésanges sans plan ? » « Oui, je m’améliore d’année en année, mon petit », j’ai l’impression qu’un nain furieux grimpé sur une étagère me fracasse le crâne à coup de hache comme on brise la coquille d’un œuf à la coque.
Je déteste avoir mal à la tête, c’est douloureux et en plus ça me rend vraiment, vraiment, vraiment mauvaise !
